第222章第222章

    第222章第222章(第1/2页)
    越前走进洗手间，拧开水龙头。冷水冲在手上的时候他打了个激灵，红土被水冲掉，从掌纹里被一条一条地冲出来，流进洗手池，变成淡红色的泥水，旋转着消失在排水口。
    他看着自己的手。
    干净了。
    但掌纹里那条最深的横纹还是有点红，洗不掉。
    八点刚过。
    越前在房间里做第五组单腿深蹲。左腿撑着，右腿悬在前面，慢慢弯，九十度——停两秒——一某度——停两秒——一百一十度——膝盖里嘎嘣响了一声，像掰断一根干树枝。
    他咬了一下牙。
    继续弯。
    一百一十五度。大腿前侧的肌肉在发抖，从膝盖上方一直抖到胯骨，整个人像站在一台振动频率很高的机器上。他用双手撑着床沿，手指扣进床垫的布面里，指节发白。
    一百二十度。
    到这里就到极限了。不是弯不下去，是弯下去之后膝盖会锁在一个很别扭的位置上，像有人拿一根铁丝从里面把关节绑住了，动不了，一动就疼，那种疼不是尖锐的刺痛，是闷闷的、厚重的、从骨头缝里往外渗的钝痛。
    他停在一百二十度。
    数了十秒。
    一。二。三。四。五。六。七。八。九。十。
    站起来。右腿落地的时候打了个趔趄，他扶住床头柜，柜子上的水杯被撞得晃了一下，水洒出来一点，洇湿了柜面上那本复健笔记。
    他没管。
    喘了几口气，拿起笔，在笔记今天的日期下面写了个数字：120。
    然后在旁边画了个圈。
    圈是空的。
    以前他画的圈都是实心的，代表达标。空心圈代表没达标——还差十度。南次郎的赌约是三个月内弯到一百三十度。今天是第三十七天。还剩五十三天。
    他把笔放下，看了一眼窗外。
    球场上有人。
    南次郎。
    老头子不知道什么时候下去的，没穿那件永远不离身的旧运动衫，穿的是睡衣——深蓝色的棉布睡衣，上面有褪色的白色条纹，裤腿短了一截，露出一截干瘦的脚踝。脚上趿着拖鞋，后跟已经踩塌了，变成了一脚蹬的样式。
    头发翘着。
    不是那种睡乱了的翘，是那种根本没梳的翘——每一根都往不同方向支棱着，像被电过的蒲公英。越前隔着窗户看了一眼，差点笑出来。
    南次郎手上戴着那双旧手套。白色的线织手套，掌心那面已经被磨得发白——不是原来的白，是磨掉了那层胶之后露出的线头的白，毛茸茸的，像长了一层霉。这双手套越前从小看到大，不知道多少年了，南次郎扫寺庙的时候戴，修球场的时候戴，甚至打轮胎的时候也戴。伦子至少买过六七双新手套扔在工具房的抽屉里，南次郎从来不换。
    他手里拿着耙子。
    不是昨天翻新球场用的那把宽耙，是窄的那把——齿只有十几根，间距很宽，耙出来的纹路比较疏，一般是用来清理球场边角的。他拎着耙子从球网的左边走过去，拖鞋在红土上啪嗒啪嗒地响。
    他开始耙边线。
    从左边的发球线和边线的交点开始，沿着边线往底线的方向耙。动作很慢。耙齿插进红土里，往前推，红土被翻起来一层，露出底下颜色更深的那层，像翻开一页旧书。耙齿经过的地方留下一条窄窄的沟，沟两侧的红土被挤得微微隆起，形成两道细细的棱。
    他耙得很直。
    不是那种用尺子量过的直，是那种练了几十年、闭着眼睛也能耙出来的直——手稳，力匀，步速恒定，耙子和红土之间的角度始终保持在大约四十五度。越前趴在窗户上看了一会儿，觉得这个角度和南次郎当年削球时球拍切入的几乎一模一样。
    南次郎从越前的左边经过。
    两个人之间的距离大概七八米。越前趴在二楼的窗户上，南次郎在球场边线上走。越前能看到他的侧脸——颧骨很高，皮肤被太阳晒成了深褐色，眼角的皱纹像用刀刻的，嘴角往下撇着，不知道是本来就这样还是在用力。
    南次郎没看他。
    眼睛盯着地面，盯着耙子前面的红土，一步一耙，一步一耙，从越前的左边走过去了。
    越前也没出声。
    他就那么趴着，下巴搁在窗台上，看着南次郎的背影。睡衣的后背有一块汗渍，从领口一直洇到肩胛骨的位置，深蓝色的棉布被汗浸成了黑色。南次郎的肩胛骨很突出，从睡衣底下顶出来两块，像两片折叠的刀刃。
    耙完左边的边线，南次郎转身，往底线走。
    底线比边线短，他走了大概十几步就耙完了。耙齿在底线两端的角落里拐了个弯，留下一个圆润的弧——他连角落都不放过，把红土清理得很干净。
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    然后是右边的边线。
    越前这时候已经从窗户上直起身来，走到房间门口，打开门，站在走廊上往下看。
    南次郎从球网右边绕过来，这次离越前更近了，大概五六米。他还是没抬头。拖鞋踩在红土上，发出一种闷闷的沙沙声，和耙齿翻土的声音交替着，一轻一重，一轻一重，像某种很低沉的鼓点。
    越前注意到一件事。
    南次郎耙右边边线的时候，步子比左边慢了一点。
    不多，大概每步之间多了零点几秒的间隔。越前数了几步，确认了——不是错觉。南次郎的右腿落地的时候会有一个很轻微的停顿，像在确认什么，然后才迈下一步。那个停顿非常短，短到不仔细看根本看不出来，但越前看了十几年他打球，对这种微小的节奏变化敏感得像一只调过频的雷达。
    右腿。
    南次郎的右腿。三次手术，钢钉，半月板。伦子说过——“你爸的膝盖到现在还疼，阴天下雨的时候最厉害，他从来不说“。
    越前靠在走廊的栏杆上，两手插在口袋里，右手攥着那颗笑脸球。
    南次郎耙完了右边的边线，又绕到底线，把右边角落也清理干净。然后他往球网走。走到网前，停下来。
    他把耙子靠在网柱上。
    然后从睡衣的口袋里掏出一个东西。
    一颗球。
    新的。
    毛毡是鲜亮的黄绿色，还没被红土染过，颜色鲜艳得有点刺眼。球上画着一个笑脸——和越前口袋里那颗一样的画法，歪歪扭扭的，大小眼，弧度不均匀的嘴巴。但这个笑脸比越前那颗上的大一圈，铅笔线条也更粗，像是用力按着画的。
    南次郎把球放在网柱顶上。
    网柱的顶端是一个圆形的金属帽，大概有硬币那么大。球搁在上面，稳稳当当的，笑脸朝着球场。
    然后他走了。
    拎着耙子，趿着拖鞋，从球场的右边往工具房走。走的时候还是没看越前，眼睛盯着前面，步子比来的时候快了一点——或者说不那么慢了，右腿的停顿没有了，好像刚才那个迟疑从来没存在过。
    他走到工具房门口，拉开门，走进去。门没关，开着一条缝——就是越前凌晨看到的那条缝。光从里面漏出来，照亮了门口一小块红土。
    越前站在走廊上，看着网柱顶上那颗球。
    新的。亮的。黄绿色的。
    笑脸。
    他把手从口袋里拿出来，看了看右手心里那颗旧的——灰色的毛毡，褪色的铅笔线条，歪歪扭扭的笑脸。
    他把旧球放回口袋。
    站了一会儿。
    然后单腿跳下台阶，往球场走。
    走到网前，他伸手把网柱顶上那颗新球拿下来。毛毡还带着一点南次郎手上的温度——不热，就是比空气暖一点的那种温度。他把球放在鼻子底下闻了一下。新球的味道。橡胶和毛毡混合的味道，干燥的，带一点化学气味，像刚拆封的运动鞋。
    他把球装进外套左边的口袋。
    和右边口袋里的旧球分开放。
    然后转身往回跳。跳了两步，又停下来，回头看了一眼工具房。
    门缝里的光还在。
    他没走过去。他继续往回跳，跳上台阶，走进屋里。伦子在厨房喊他吃早饭，味增汤和烤鱼的味道已经浓得像一面墙，把走廊填满了。
    他走进饭厅坐下来。
    桌上摆着味增汤、米饭、一小碟腌萝卜、一条烤秋刀鱼。秋刀鱼烤得焦黄，皮上有一道裂口，露出里面白色的鱼肉，油脂从裂口里渗出来，亮晶晶的。
    伦子从厨房探出头来，看了他一眼。
    “手套呢？“
    “什么手套？“
    “你爸的那双，线手套。在工具房抽屉里，你拿一副出来，下午去复健的时候戴上，别让膝盖吹风。“
    “哦。“
    伦子缩回去了。锅铲碰铁锅的声音又响了起来。
    越前拿起筷子，夹了一口米饭，嚼了嚼，咽下去。然后他把筷子放下，从外套左边口袋里掏出那颗新球，放在桌上。
    黄色的毛毡，鲜亮的，画着一个歪歪扭扭的笑脸。
    他盯着那个笑脸看了几秒。
    然后拿起筷子继续吃饭。
    伦子的日历挂在厨房墙上，靠近冰箱的位置。
    日历是超市送的那种，一页一页的，每页一个月份，纸很薄，对着光能隐约看到背面的字。伦子从一月开始就在上面画画圈——不是那种认真画的圈，是随手用红色圆珠笔画的，歪歪扭扭的，有的大有的小，有的圆有的扁，像一串不规则的珠子挂在日期上。
    红色的圈。
    越前复健以来，每天一个红圈。

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