第24章老钱

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    2008年3月15日，星期六，下午两点三十分。
    康涅狄格州，格林威治镇。
    一辆黑色的奔驰S级轿车驶过长岛海湾大桥，沿着蜿蜒的海岸公路向北行驶。
    车窗外，初春的天空阴沉得像是一块被揉皱的铅灰色幕布，海风吹过光秃秃的树枝，发出低沉的呜咽声。
    伊莎贝拉坐在副驾驶座上，手里拿着那封早晨送到W酒店的邀请函，反复看了好几遍。
    那是一张泛黄的、带着淡淡烟草味的厚实信纸。
    上面没有打印的字体，只有用黑色钢笔写下的两行极其工整、带着老派英式书法风格的手写字迹：
    Walker先生：
    明日下午两点，寒舍恭候。有要事相商。
    ——N.G.
    信封上没有邮票，没有快递单号。
    是一个穿着笔挺管家制服的老者，在早晨八点整敲响了酒店房门，恭敬地递上这封信，然后什么都没问，转身离开。
    “老板，“
    伊莎贝拉看着窗外越来越稀疏的建筑，忍不住开口，
    “格林伯格为什么要用这种……这种上个世纪的方式给您送信？打个电话不就行了吗？“
    陆泽靠在后座上，闭着眼睛，声音很平静：
    “因为在他那个年代，真正重要的事情从来不在电话里说。“
    “电话可以被窃听，邮件可以被截获，短信可以被复制。但一封手写的信，只要读完就烧掉，这世界上就不会留下任何痕迹。“
    伊莎贝拉愣了愣：“他在防谁？FBI？还是SEC？“
    “都不是。“
    陆泽睁开眼，看向窗外那片逐渐靠近的、被高墙和铁艺大门环绕的私人庄园，
    “他在防他自己的同类——华尔街的其他老怪物。“
    车子在一扇巨大的黑色铁门前停下。
    门柱上镶嵌着一块铜质铭牌，上面刻着极其简洁的三个字母：N.G.
    没有“铁锤资本“的标识，没有任何多余的装饰。
    守门的保安只是看了一眼车牌号，便默默地按下了按钮。
    沉重的铁门缓缓向两侧打开。
    ……
    车子沿着碎石铺成的车道驶入庄园深处。
    道路两旁是修剪得一丝不苟的冬青树篱，再往里是大片的草坪和光秃秃的橡树林。
    远处，一栋三层的维多利亚式庄园主楼矗立在小山坡上，灰白色的石墙在阴沉的天空下透着一股冰冷的肃穆感。
    没有喷泉，没有雕塑，没有任何炫耀性的装饰。
    整个庄园透着一种克制到极致的、几乎是禁欲般的老钱贵族气质。
    车子在主楼前的圆形车道上停稳。
    一位年约六十的管家早已等在台阶下，穿着一丝不苟的黑色燕尾服，白手套一尘不染。
    “Walker先生，下午好。“
    管家微微欠身，声音低沉而恭敬，
    “先生在书房恭候。请随我来。“
    陆泽下了车。伊莎贝拉也想跟着下来，但管家礼貌地伸出手，做了一个“请稍候“的手势：
    “抱歉，小姐。先生今天只见Walker先生一人。我已为您在偏厅准备了下午茶。“
    伊莎贝拉看向陆泽。
    陆泽冲她点了点头：“没事。等我。“
    ……
    穿过铺着深红色地毯的长廊，墙上挂着的不是什么名家油画，而是一幅幅泛黄的、装裱精美的老报纸头版。
    伊莎贝拉扫了一眼，倒吸了一口冷气——
    《华尔街日报》，1987年10月20日：道琼斯单日暴跌22.6%，黑色星期一
    《纽约时报》，1998年9月24日：长期资本管理公司破产，美联储紧急救助
    《金融时报》，2000年3月10日：纳斯达克见顶5048点，互联网泡沫破裂
    这不是收藏。
    这是一个猎人的战利品陈列室。
    每一张报纸，都代表着格林伯格在那场屠杀中全身而退、甚至满载而归的辉煌战绩。
    管家推开了走廊尽头那扇厚重的橡木门。
    “先生，Walker先生到了。“
    “让他进来。“
    一个低沉、沙哑的声音从里面传出来。
    ……
    书房很大。
    四壁全是从地板到天花板的深色书架，摆满了泛黄的金融史书籍、羊皮卷般的古旧文件，以及一排排用玻璃罩保存的绝版交易记录。
    壁炉里火焰跳动，木柴燃烧时发出轻微的噼啪声。
    纳撒尼尔·格林伯格坐在一张维多利亚时代的真皮沙发椅上，背对着门，正盯着壁炉里的火焰出神。
    他穿着一件深灰色的开襟毛衣，下面是剪裁得体的黑色羊毛长裤。头发花白，梳成整齐的三七分，一丝不苟。
    “坐。“
    老人没有回头，只是朝对面的椅子示意了一下。
    陆泽走过去，在那张同样古旧、散发着淡淡烟草和皮革气味的沙发椅上坐下。
    桌上摆着两只水晶酒杯，还有一瓶已经开封的1975年麦卡伦单一麦芽威士忌。
    格林伯格拿起酒瓶，给两只杯子各倒了两指宽。
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    琥珀色的酒液在杯中轻轻晃动，反射着壁炉的火光。
    “尝尝。“
    老人端起自己的那杯，抿了一口，
    “这瓶酒是我1987年黑色星期一之后买的。当时花了我一万两千美金。那一年，我赚了我人生中的第一个两千万。“
    陆泽拿起酒杯，喝了一小口。
    酒液在舌尖炸开，带着极其浓烈的泥煤味和橡木桶的烟熏气息，随后是绵长的、近乎无穷无尽的回甘。
    “好酒。“
    “好酒都很贵。“
    格林伯格放下杯子，终于转过身，正面看向陆泽。
    那双眼睛依然极其锐利，像是手术刀一样，一层一层剥开对面这个年轻人的伪装。
    “但你知道什么更贵吗？“
    陆泽没有说话。
    “赌对了方向，却在终点线前一米收手。“
    格林伯格靠在椅背上，
    “Walker，贝尔斯登周五收在24美元。你那笔行权价25美元的看跌期权，现在的理论价值已经超过五千万。高盛愿意当场给你这笔钱，让你平仓走人。“
    “但你拒绝了。“
    老人盯着陆泽：
    “告诉我，你到底看到了什么？“
    陆泽没有立刻回答。
    他端着酒杯，看着壁炉里跳动的火焰，沉默了几秒。
    然后，他开口了。
    声音很轻，却极其笃定：
    “我看到的，和您1987年10月18日那天晚上看到的，是同一样东西。“
    格林伯格的眼神一凝。
    “崩盘还没到底。“
    陆泽转过头，直视着老人的眼睛，
    “24美元不是终点。甚至连中点都算不上。“
    “大胆的判断。“
    格林伯格冷笑了一声，
    “但你拿什么支撑这个判断？美联储已经出手了，290亿的流动性支持，摩根大通担保。整个华尔街有一半的人在赌下周一会反弹。“
    “那另一半呢？“
    陆泽问。
    格林伯格愣了一下。
    “另一半在做什么？“
    陆泽放下酒杯，身体微微前倾：
    “另一半在疯狂做空。高盛的自营盘、大摩的交易台、甚至那些欧洲的秃鹫基金——他们嘴上说着‘美联储会救市‘，手上却在拼命建立空头头寸。“
    “您觉得，是那些在CNBC上高喊‘抄底良机‘的分析师更聪明，还是那些闷声做空的交易台更聪明？“
    格林伯格沉默了。
    陆泽继续说，声音极其冷静：
    “美联储的290亿，听起来是天文数字。但格林伯格先生，您比我更清楚——这不是无偿赠与，这是一笔期限28天、需要足额抵押的贷款。“
    “贝尔斯登要拿什么抵押？那些连高盛都不愿意接受的、烂透了的次级贷款CDO？“
    “摩根大通敢接这些垃圾吗？“
    陆泽停顿了一下，看着格林伯格：
    “不，他们不敢。所以这笔钱从一开始，就不是为了救贝尔斯登。“
    “那是为了什么？“
    格林伯格问，眼神里第一次露出一丝明显的兴趣。
    “为了给华尔街一个‘我们试过了‘的交代。“
    陆泽靠回椅背上，
    “美联储需要证明，他们没有袖手旁观。但真正的目的，是在贝尔斯登彻底爆炸、引发系统性恐慌之前，找一个接盘侠，完成一场体面的、可控的安乐死。“
    “而这个接盘侠……“
    “摩根大通。“
    格林伯格接过话头，眼神瞬间变得极其锐利，
    “你是说，美联储会逼摩根大通收购贝尔斯登？“
    “不是逼。“
    陆泽摇摇头，
    “是交易。美联储会给摩根大通足够的甜头——比如承担大部分坏账、提供无限流动性担保——来换取他们吞下这具尸体。“
    “这样一来，贝尔斯登的倒闭就不会以‘破产清算‘的方式引发全市场恐慌，而是以‘被并购‘的方式，完成一场体面的退场。“
    格林伯格盯着陆泽看了很久。
    良久，他端起酒杯，一饮而尽。
    “好。就算你说的都对。“
    老人放下杯子，
    “那收购价会是多少？30美元？20美元？“
    陆泽没有说话。
    他只是伸出手，拿起那瓶麦卡伦威士忌，给自己又倒了一杯。
    然后，他抬起头，看着格林伯格。
    嘴角勾起了一抹极其冰冷的弧度。
    “比现在低得多。“
    格林伯格的瞳孔猛地一缩。
    “多低？“
    “低到足以让整个华尔街为之颤栗。“
    陆泽端起酒杯，
    书房里陷入了死一般的寂静。
    “你真是个疯子。”格林伯格笑了。
    “在华尔街，见好就收的人能活得长久。但改写历史的，永远是那些把筹码推到极限的疯子。“
    陆泽也笑了。

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